L’incontro

I

E’ in una piazza

che ci siamo ritrovati.

Voi,

pionieri chiamati

ad aprire le piste...

e noi,
rimasti fermi
a battere il pugno

sulla pietra arenaria

di una rupe.

Ed è bastato uno sguardo,

un abbraccio
per dirci che non è un solco

tracciato nel terreno che

divide gli uomini...
/non è in tomoli che ci insegnarono

a misurare la patria quanti ci dissero

che non si recide un filo là dove si

divide un sentiero/.
 

II
 

Sono poco più che ragazzi

quelli che
in municipio
riconfermano un patto.

Sono i figli

di quegli stessi uomini
che divisero un pezzo di pane

sapendolo il frutto di un comune

dolore.

E nelle piazze/nelle strade/

nella “casa del popolo”

si ripropongono i fasti

di una festa antica.

Dove sono, oggi, quei balordi

illusi di cambiare la storia con

una borsa di monete sonanti

lanciata sulla misera tavola del Sud?

Oggi,

oggi alla nostra tavola
non v’è posto per i vili.

Ci sono uomini e donne

(alla nostra festa)
ci sono canti e danze...

e quando il piede batte

il ritmo con forza sul selciato

pare volerci ricordare che nulla

si vive invano.

Non è vano
nascere, vivere, lottare, morire.

Non si attraversa invano una frontiera.

III
 

Presto sarà l’ora degli addii...

con il nero scialle fermo sulle porte

nella luce di un’alba appena nata.

Di nuovo scenderà il silenzio

dietro il ronzio di una corriera

che arranca in lontananza e ci

sorprende alla controra all’ombra

di un’acacia.

Non così
abbiamo immaginato l’Europa.

Con il cavallo imbrigliato al palo

fiaccato dai colpi della stessa

sua forza.

Ma oggi,

oggi alla nostra festa
non v’è posto per i cattivi pensieri.

E quando uno di noi,

che ha il profilo ed il cuore di un capo,

intona col suo rudimentale strumento

una musica antica una voce pare
suggerirci che
in fondo

abbiamo ragione:
non è tra le macerie di un muro che

crollano le idee.

Non è un’idea
un drappo rosso finito tra la polvere.